CICATRICES

 

 

Una tarde de sábado, Carmen se mecía en su silla observando cómo se movían al compás del vals del viento las ramas de los árboles del patio, mientras retorcía sus manos energéticamente.

Sus vecinos de la residencia se habían retirado pronto, dándole oportunidad de disfrutar de la tranquilidad de la soledad.

Bajó la mirada. Acarició con cariño la cicatriz en forma de cruz que tenia en la palma de la mano izquierda… Recordó lo inmensamente feliz que fue cuando le dijeron que Julián había muerto…

Una sonrisa de medio lado se dibujó en sus labios. “Mal nacido”, dijo.

Veinte años de palizas, vejaciones, insultos. Un matrimonio sin respeto que había durado demasiado. Ya en la noche de bodas, el desalmado le marcó la espalda con su cincho para enseñarle quien mandaba. Los demás nada imaginaban, él sabía excusar los “patosos accidentes” de su esposa.

Aquel día llegó ebrio a casa tras el trabajo en la mina. Mugriento pretendía posar sus asquerosas manos sobre su piel. La acorraló y la inmovilizó. Babeaba su cuello intentando besar sus labios. Ella luchó consiguiendo golpear su entrepierna con la rodilla. Él cayó al suelo. Ella corrió al baño y se encerró con el pestillo. Respiró profundo. Se apoyó sobre sus manos con todo su peso contra la puerta para que esta no cediera. Pero no fue su marido lo que atravesó la puerta, sino un cuchillo de cocina, traspasó la palma de su mano, tiñendo las paredes de rojo.

Nadie supo lo que pasó. Encontraron a ambos tirados en el suelo envueltos ensangrentados. Una certera estocada con aquel cuchillo de cocina en el corazón de Julián acabó con su vida. Carmen consiguió ponerse de pie y romper una ventana del patio interior para simular un robo y perdió el conocimiento.

Lo siguiente que recuerda es despertase en el hospital rodeada de sus hijos, con el cuerpo dolorido y la noticia de que él ya no estaba. En su mano, guardado bajo mil llaves, el recuerdo de la última batalla por la justicia de su condición de mujer libre.

 

CMG

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